"Si vous dites qu'il pleut
Je vais tomber des nues..."
S'écrie la goutte d'eau.
"Je survolais les toits
J'en étais toute émue
Et vous m'offrez un seau !..."
L'eau tombe de son haut
Et risque le grand saut
Chaque fois qu'il fait triste
Opérant sans filet
Elle craint pour son nez :
- Un parapluie, ça glisse !
Luc Bérimont - L'esprit d'enfance - Les éditions ouvrières
tout de triste habillée la mère
ramassée dans les cauchemars infantiles
tétant l’amère lactescence
de toute une vie à genoux
à ne croire qu’en la Croix
mains jointes
attendre
que ça vienne vers toi
la peau le sang les mains
de tous ceux
que tu ne cherches pas.
Jean-Claude Goiri
Jean-Claude Goiri écrit. Il publie. Il blogue et c'est ici, notamment.
Il tient une permanence ici, au service du Festival permanent des mots.
Je l'ai rencontré grâce au blog de Traction-Brabant.
J'ai pris la petite heure cadeau du matin des horloges connectées pour la jeter dans sa plume. Je vous en poste ici une toute petite éclaboussure.
On voit les écoliers courir à grands cris
dans l'herbe épaisse du préau.
Les hauts arbres tranquilles
et la lumière de dix heures en septembre
comme une fraîche cascade
les abritent encore de l'énorme enclume
qui étincelle d'étoiles par-delà.
Philippe Jaccottet
Extrait de Pensées sous les nuages. On voit
La pluie battant le carreau
écume mon humeur maussade
il reste tant de lambeaux...
Dehors le gris et le glissant
une ombre de souffle avance doucement
l'averse continue...
L'eau coule sur mon visage
elle y creuse ses sillons
y installe son lit
elle ruisselle et je rigole.
Un oued neuf
là où
la main de l'homme avait baissé les bras.
Mon oeil se dilue
c'est un morceau de sucre
il fond dans le ruisseau.
Liquide, mon regard dévale, il court
le long du caniveau
ramasse les morceaux
implore une main d'enfant
d'y déposer peut-être
un tout petit bateau.
Guénolée Carrel et Angélique Condominas
Près d'un an a coulé sous le pont...
Le temps a manqué pour écrire sur cette page et pourtant ce n'est pas faute. Non, PAS FAUTE !
D'ailleurs, nous saurons tous bientôt que les fautes pleuvent, plaoutchent, se meuvent, existent et nous sauvent. Mais ceci est une autre histoire. Que vous racontera Loïc LeHoundd quand le moment sera venu.
Nous vous donnons rendez-vous, Frank et moi, le dimanche 25 octobre à 14h pour les juniors, et à 16h pour les adultes, au comptoir des Associations à Villeneuve les Salines. Avenue Billaud Varenne, sous la mairie de proximité.
2 heures d'atelier pour les plus jeunes,
3 heures pour les plus grands
Un atelier pour jouer, dire, écrire, partager, et qui sait, mettre en musique les poèmes frais du jour.
Il est fraaaiiiiis mon poème,
il est fraaaiiiiis !
Un atelier à prix libre grâce à la générosité du Collectif des associations (qui prête ses murs), celle de la DRAC et de l'Acsé qui financent pour partie notre travail, et grâce à votre générosité à vous les écriveurs, et à votre obole régulière.
Écrivains du dimanche, à très vite !
J'aime qu'un homme se plaise à mes seins et que sa poitrine soit un bateau qui porte dans la nuit et l'on tue ici. (...)
J'aime qu'on bavarde à la porte du boulanger quand il n'y a d'autres souci que le bleu du ciel étendu sous la théorie des nuages et l'on tue ici. (...)
Toi mon frère
est-il possible que tu me ressembles
est-il possible croyable admissible
que tu portes un peu de mon geste dans tes mains quand tu égorges
et que mon visage dans ton visage se penche sur la boue écarlate et le cadavre démembré
à travers toi je serais donc soeur de la chiennerie.
Stabat mater furiosa, la rémission des soleils dans l'hiver.
Il y a des gens qui ne tremblent pas
devant la misère
la faim
la plaie
l'abandon
qui se taisent là comme
un ciel sur un charnier
Soliloques, Sans bout
Le vin, c'est du sang qui dit le contraire
Soliloques, la deuchvaux
La chair des doigts fendue à gratter dans la misère pour chercher ses deux sous de chaleur.
Le monde, le pauvre monde avec sa volaille d'humanité qui à elle-même s'ôte les plumes à coups de bec.
Soliloques, Objection
Le poète sait cela
depuis le premier jour de la poésie
sait que la langue est nette et lisse
comme une nappe dépliée
que la syntaxe y veille
bourgeoise ménagère
pourvoit à tout
que la langue est un abri
où l'on a chaud aux pieds
le poète sait exactement
où ça ment
il est payé pour.
Soliloques, Le poète et la pauvreté.
- le début d'une nouvelle aventure
- la trace de nos écrits passagers
- l'histoire des ateliers d'écriture de Mots Nomades à La Rochelle et ailleurs
- un endroit pour déposer un peu de poésie sur les ailes du web
image Marion Duchossoy
Au comptoir des associations
Image Marion Duchossoy
Chez Aiôn à 15h
Image Marion Duchossoy
à 17h45 à la Maison de quartier de Port-Neuf
Depuis mon dernier rendez-vous avec eux, j'ai reçu des nouvelles du monde.
On va les partager.
Il en ressortira sans doute quelque chose...
Dans l'attente, merci à Pascal Pratz, Patrice Maltaverne, Cathy Garcia, Héronimüs Parminos, Yves Artufel...
Bienvenu c’est un mot comme un dos où poser sa joue ronde en regardant de côté ce qu’il y a d’horizon
Bienvenu c’est une mélodie à la hanche du monde.
La bonne conscience offerte, c’est la corde du pendu
Une main attrapée ça vaut la main tendue
Moi j’ai craché dedans, comme dans les autres soupes
Y a longtemps qu’y a plus d’vent, plus de vent à ma poupe
Bis, ter, etc.
Ad libitum.
Parfums, couleurs, systèmes, lois !
Les mots ont peur comme des poules.
La chair sanglote sur la croix.
Pied, c'est du rêve que tu foules,
Et partout ricane la voix,
La voix tentatrice des foules.
Paul Verlaine - Sagesse. VIII. Extrait
Tout petits mots sont sur la peau du temps comme étoiles sur le tissu de la nuit. Le premier entendu est celui que va suivre le berger.
ça peut durer tout une vie.
"Ne me demandez rien. j'ai vu que les choses
quand elles cherchent leur cours ne trouvent que leur vide.
Il y a une douleur de creux dans l'air inhabité
et dans mes yeux des créatures vêtues, sans nudité !"
Un extrait de
1910 (Intermède)
Poète à New York - août 1929
Federico Garcia Lorca
La mer à boire
le ciel à toucher
l'enfance à trouver
l'amour à croire
Je donnerais bien la lune
à celle qui m'aimerait
et tout l'or du monde
à celle qui m'oublierait
L'amour à boire
l'enfance à toucher
le ciel à trouver
la mer à croire
Philippe Soupault
Poésies pour mes amis les enfants
