dessin Lehoundd Da Kunst
Maman-maison tu m’as perdue dans la forêt du bruit.
Il faudrait des cailloux,
il faudrait des petits cailloux blancs pour trouver le silence
avant qu’il ne nous trouve
des petits cailloux blancs comme des cris.
Le bruit a mangé toute la page
Le bruit tout mou comme un nuage.
Dans l’air, tout est vrai comme le dernier mot entendu.
Tout est vrai qui ne se voit plus.
Bienvenu c’est un mot comme un dos où poser sa joue ronde en regardant de côté ce qu’il y a d’horizon
Bienvenu c’est une mélodie à la hanche du monde.
La bonne conscience offerte, c’est la corde du pendu
Une main attrapée ça vaut la main tendue
Moi j’ai craché dedans, comme dans les autres soupes
Y a longtemps qu’y a plus d’vent, plus de vent à ma poupe
Bis, ter, etc.
Ad libitum.
"Ne me demandez rien. j'ai vu que les choses
quand elles cherchent leur cours ne trouvent que leur vide.
Il y a une douleur de creux dans l'air inhabité
et dans mes yeux des créatures vêtues, sans nudité !"
Un extrait de
1910 (Intermède)
Poète à New York - août 1929
Federico Garcia Lorca
Un enjeu : partager la passion de la poésie avec des jeunes, de 8 à 18 ans.
La poésie, parfois, on pense que c'est cette chose un peu surannée qui sommeille entre les pages des manuels. Cette chose qu'on vous fait apprendre par coeur et "réciter". Cette chose qu'on dissèque au scalpel de l'analyse littéraire, parce que cékoikilavouludirloteur ?
Cette chose qu'on se dépêche parfois d'oublier, avec son sempiternel petit cahier séyès de travaux pratiques et son crayonnage sage, et qu'on retrouve, si les parents ont été soigneux de la mémoire de papier, trente ans plus tard en s'apercevant que ces mots appris dans l'effort trainent toujours un peu quelque part, ou mieux encore, qu'ils ont fait des petits.
C'est parfois, la poésie, quelque chose qu'on efface de son champ perceptif et de son langage personnel en plongeant coeur et âme dans un rap, un slam, une parole de rue, un coup de gueule, un truc moderne logorrhéique rythmé scandé aboyé et provoquant... pour s'apercevoir dix ans plus tard que, ben, c'en était peut-être aussi, de la poésie.
Souvent, des années d'école, on a retenu d'elle qu'elle rimait (parfois à rien), qu'elle avait des règles zorglüb, et qu'il arrivait on s'ennuyât ferme à écouter en chapelet le quarante-douzième camarade égrener en morse-parole le quatrain imposé de Claude Roy ou de Prévert.
Bon.
Un atelier de poésie junior, c'est pour quoi faire, alors ?
Ben, de la poésie, parbleu. De la poésie
mais qui serait mal coiffée
peut-être même mal élevée
qui habiterait
dans la marge
sur une scène
dans des livres
qui se fabriquerait avec des mots,
des gros et des petits
sur des feuilles
avec de la musique
et un pied de nez ou deux.
C'est un enjeu. Peut-être, oui.
Pour être allés raconter notre boniment aux ados des deux lycées du quartier, on a vu.
Poésie, ah wè, d'accord. Après les cours. Ah wè, d'accord. A prix libre. Ah wè, d'accord.
Ils sont polis les p'tits jeunes, ils nous ont reçus bien gentiment, mais on a bien compris qu'il allait falloir les convaincre. Ah, wè, d'accord.
L'atelier a lieu tous les mardis soir de période scolaire, de 17h45 à 19h15, à la Maison de quartier de Port-Neuf (Place de l'Île de France). L'inscription est trimestrielle, auprès de nozigues, sur place. Les conditions : une adhésion à la maison de quartier (10€), puis une ptite feuille classique avec les autorisations d'usage, et une participation financière LIBRE. (Nozigues : Frank ou Angélique, 06 89 24 20 19, frangelik-motsnomades@hotmail.fr)
Pour l'instant ils sont quatre, de neuf à douze ans. On espère des ados par-dessus le marché. Passez le mot dans vos réseaux s'il vous plaît.
C'est un atelier où on écrit, on lit, on dit, on rit pas mal aussi. Si l'aventure est belle, on fera des scènes, voire un pestacle. On publiera. Si, si, je vous assure.
On publiera.
tout de triste habillée la mère
ramassée dans les cauchemars infantiles
tétant l’amère lactescence
de toute une vie à genoux
à ne croire qu’en la Croix
mains jointes
attendre
que ça vienne vers toi
la peau le sang les mains
de tous ceux
que tu ne cherches pas.
Jean-Claude Goiri
Jean-Claude Goiri écrit. Il publie. Il blogue et c'est ici, notamment.
Il tient une permanence ici, au service du Festival permanent des mots.
Je l'ai rencontré grâce au blog de Traction-Brabant.
J'ai pris la petite heure cadeau du matin des horloges connectées pour la jeter dans sa plume. Je vous en poste ici une toute petite éclaboussure.
"Si vous dites qu'il pleut
Je vais tomber des nues..."
S'écrie la goutte d'eau.
"Je survolais les toits
J'en étais toute émue
Et vous m'offrez un seau !..."
L'eau tombe de son haut
Et risque le grand saut
Chaque fois qu'il fait triste
Opérant sans filet
Elle craint pour son nez :
- Un parapluie, ça glisse !
Luc Bérimont - L'esprit d'enfance - Les éditions ouvrières
...
"L'homme ne résistait plus.
Le monde pouvait basculer
Il avait accepté que la nuit soit rouge
Il avait accepté de ne plus savoir
quelle serait
la couleur du matin
A l'inconnu
il s'était livré tout entier.
Cette nuit-là fut la seule.
Au matin il avait roulé jusqu'au bord des vagues
Ses pieds dans le sable avaient tracé un étrange dessin
Il a cherché le lieu exact du combat
mais il n'y avait plus que ses empreintes
larges
profondes
celles de chacun de ses pieds
soulevant le sable et la poussière
Avait-il dansé seul en rond ?
On ne sait jamais le lieu où ce qui n'a ni début ni fin
nous empoigne
On sait juste que le combat a eu lieu
Et personne n'en témoigne
Quand il se remit à marcher vers des lieux habités
son corps était léger
Le soleil rasant le traversait
les nuages le traversaient
et la lumière de midi aussi
Plus rien
pour retenir
la peur
en lui
Aucun combat ne pouvait plus le faire fuir
L'homme avait entre ses côtes
un large espace
neuf
pour l'air
neuf."
Jeanne Benameur - Extrait du poème Le lieu exact du combat
De bronze et de souffle, nos cœurs. Textes de Jeanne et gravures de Rémi Polack. Éditions Bruno Doucey, septembre 2014.
(Dans la vie, des passeurs, des passeuses. Souvent on ne les voit pas passer, puis un matin, on trouve sur le rebord de la fenêtre quelque chose comme une offrande.)
Une amie avait sauvé du pilon de son IUFM une quantité de petits livres des Éditions ouvrières. Elle m'avait donné ces livres rescapés. C'était il y a longtemps. Mon amie, c'est Domi, elle fait des choses magnifiques, aussi, des livres, elle est poète du papier.
Et ce matin, grâce à ce cadeau inespéré d'au moins vingt ans d'âge, je furète dans Le cheval applaudit, poèmes pour les enfants, d'Alain Bosquet, paru aux éditions ouvrières en 1980.
Butinerie du jour :
savez-vous par exemple ce que vaut une chanson ?
"l'oubli sur une lèvre,
le rossignol qui soigne mal son rhume,
le toit trop bleu
et les deux tiers de la cascade."
Extrait du poème Le prix d'une chanson
"Mes doutes,
c'est toujours des girafes
qui ont perdu leur cou
à brouter les comètes amères."
Extrait du poème Certitudes.
Solitude
Il parlait aux volcans
et s'entendait avec les fleuves.
Le soir, il tutoyait les astres malheureux.
Il signait des traités :
girafes par ci,
vautours par là.
Il écoutait les condoléances du caillou,
et partageait ses souvenirs
avec tant d'horizons déçus !
A force de comprendre
l'azur et la planète,
il s'éloignait de ses semblables.
Hommes très droits, hommes très justes,
apprenez-lui
à être moins seul.
Alain Bosquet, poète écrivain du XXe siècle.
Face
Aux contours
Dépouillés
De la vue
Tu déroules
Quarante ans
En détresse
A même
Le voile
Des rues
L'inertie
Violente
Ton regard
Christophe Bregaint
Christophe Bregaint, c'est quelqu'un qu'on peut lire dans la revue "Le tas de mots" N°16, sur le blog de la la revue Nouveaux Délits, sur sa page Facebook, et sans doute dans d'autres endroits aussi si on sait chercher. De ces poètes dont on espère l'avènement prochain d'un bouquin.
